Miro a mi derecha y veo un horizonte repleto de nubes sobre las que se refleja una luz blanca brillante... Cuando leais esto yo ya no estaré entre vosotros. Pero no os preocupeis, no estaré muerto (soy inmortal por si alguien no lo recuerda) A estas horas habré cruzado varios husos horarios, unos cuantos meridianos y un océano grande y antiguo (y habré sobrevolado el lugar donde se hundió el Titanic) 

Durante estos últimos meses he ido dando pistas sobre mi destino. Aquel comentario sobre mis planes transoceánicos, la canción de Mocedades, la hoja de roble en la camiseta de Robotín en el dibujo de la cabecera, escribir en el twitter "Canadá, qué gran pais"... sutiles pistas para que el lector inquieto pudiera hacerse una idea de a donde se iban a encaminar mis pasos en este futuro turbulento que nos ha tocado sufrir. Por todo ello y por el título del post, ya os habreis imaginado donde estoy: Canadá, tierra de los franceses americanos, de la seguridad social gratis (es un decir porque el sablazo en mi nómina es notable), de los Toronto Raptors y de Chèz Roboto de ahora en adelante.

Debería estar aterrado. Son demasiados cambios para alguien poco acostumbrado a ellos, pero el miedo ya me hizo perder una vez lo que más quiero en este mundo, y no pienso ceder un paso más. Le miraré a los ojos y le diré: Tus cojones contra los mios, y perderás, porque aquí sólo me queda la muerte, y a sus cojones no le gana nadie (si acaso Chuck Norris) Además sólo tiene miedo el que tiene algo que perder y a mi no me queda ni la verguenza. 

Me voy a un pequeño pueblo en mitad de ninguna parte salpicado de alegres frikis aficionados al póker y al Warcraft y rodeado de frondosos árboles multicolor, como en el cielo de los porretas; alejado de todos y de todo a meditar sobre el rumbo de mi vida y tratar de enderezarlo hacia donde quiero ir. Han sido unos meses muy duros donde no llegué a ver ninguna salida, ninguna luz al final del túnel, esta experiencia me da esperanzas.

Aprovechando este momento tan "animado" en que me encuentro y por si el avión se desploma en mitad del Ártico o le da por empotrarse en algún edificio, he decidido redactar el último post que podreis leer en Fin del juego, una entrada a modo de testamento literario, programada para un año después de mi fenecimiento, en el que tiraré de la manta y desvelaré los grandes misterios del blog y alguna que otra curiosidad.

Así pues esto se acaba. No el blog, por supuesto, seguiré con él mientras tenga un PC y una conexión a Internet (aunque tardaré unas semanas en conseguirlos) pero sí esta etapa. Esto supondrá un reset en mi vida, un empezar de cero, una evolución, como si un pokémon se tratara, hacia una mejor persona. Sobrevivir hasta la muerte es mi lema, el lobo mi compañero y el Supertetas Especial lactantes mi libro de cabecera.

¿Sabeis por qué nunca hice esfuerzos para quedar con vosotros? Todos los que lo hicieron y tuvieron la desgracia de compartir unos momentos conmigo terminaron por decepcionarse o me odiaron a muerte. En los últimos tiempos vosotros erais todo lo que tenía y no queria perderos. Nunca le he caido bien a nadie, esa es la verdad. Espero que el frio me desagrie el carácter.

Dejo atrás al amor de mi vida (aunque viene conmigo en espíritu), Los Boliches en mi memoria y Barcelona en mi corazón. En mis sueños siempre volveré a esa ciudad, subiendo la escalera mecánica hacia la Estación de Sants... y espero que esos sueños, se hagan realidad muy pronto.

A los que me conocisteis, adiós. A los que no tuvisteis oportunidad, no os perdais el Roboto-festival del verano que viene. Id reservando billete. Aunque suene muy gayer: os quiero. Nos veremos en el otro lado.

Volveré a por ti y nada ni nadie podrá impedirlo.

Hoy al pasar junto a una cancha de baloncesto, me he encontrado con Maria Luisa, Malú para los amigos que compartimos nuestra infancia con ella durante la E.G.B., mucho antes de que se hiciera famosa la dudosa cantante.

Era menuda aunque fibrosa, de cabellos negros como el azabache y alocada como todos en aquellos días. Nadie podía decir que fuera la más guapa de la clase, con la que además hacía buenas migas, anulando las posibilidades de que alguien se fijara en ella, aunque bueno, en esos tiempos nos interesaba más el Marinero Tarugo que las chicas, a las que veiamos como chicos con los que no se podía jugar al fútbol.

La recuerdo lanzando a canasta, incansable, todas las tardes, con el ocaso pisándole los talones. Su pasión era el baloncesto y su ídolo, Magic Johnson, el que mejor encarnaba su afición. Tenía una camiseta con su nombre que solía vestir cuando tocaba educación física. Mientras los demás jugaban al Voleyball, yo jugaba contra ella en una pequeña cancha con canastas bajas. Ella pedía ser Johnson, yo Larry Bird (por motivos obvios) y siempre terminaba ganándome por más de doce puntos. 

Por ello, la mañana en que se supo la noticia de que el jugador de L.A. Lakers habia contraido el VIH, llegó al colegio con el alma en los pies y lágrimas en su corazón. El profesor de Matemáticas la vio tan afectada que la eximió de dar clase.

En el recreo, los de la pandilla, nos sentamos formando un corrillo en un rincón soleado del patio. Intentamos animarla. Por aquel entonces, unos niños como nosotros apenas sabiamos nada de la enfermedad, lo unico que era de sobra conocido por todos era su alta y rápida tasa de mortalidad. Freddy Mercury moriría poco después, al día siguiente de hacer un anuncio similar.

- Cuando se muera, iré a su entierro. ¡Cueste lo que cueste! - exclamó resoluta al borde del llanto mientras Azucena le daba palmaditas en la espalda.

En ese momento pensé que aquello sucedería en un par de años como muy tarde, tiempo insuficiente para ahorrar el dinero necesario para un billete a los Estados Unidos y mucho menos para que Malú creciera y pudiera hacer el viaje sin permiso de sus padres (cuando se es niño se piensan cosas muy raras). Así se lo hice saber y aquello acrecentó su pesadumbre. De siempre me viene el no saber decir la palabra adecuada.

Han pasado cerca de veinte años desde aquella conversación y Magic Johnson sigue vivito y coleando.

Sentados en un banco del parque anexo a la cancha, mientras reponía fuerzas sorbiendo con voracidad una bebida isotónica, me reveló que había contraido el SIDA. No me dijo cómo y no quise preguntarle. El destino tiene un macabro sentido del humor.

Para recordar viejos tiempos, volví a jugar contra ella. Me volvió a ganar por más de doce puntos. Antes de despedirme me confesó que guarda el dinero del billete en un cajón de su mesilla. Ahora es ella la que espera vivir lo suficiente para ir al entierro de su ídolo.

Martes 16 de agosto de 1977, la luz del Rey ha dejado de brillar. En Inglaterra sus fans visten de luto, en Japón los locutores lloran frente al micrófono y Graceland comienza a recibir a los primeros peregrinos dispuestos a prestar su último tributo al más grande. Nunca antes personas de lugares tan distantes como los USA o la India habían llorado la muerte de un sólo hombre.

Viernes 26 de junio de 2009, en China centenares de seguidores se reunen en vigilia mientras en el otro extremo del globo, el Congreso de los USA guarda un minuto de silencio y otras tantas personas se arremolinan en el hospital Ronald Reagan, y comienzan un nuevo peregrinaje, en esta ocasión a Neverland. Otro Rey ha muerto, el último, y el mundo se lamenta.

Michael Jackson llevaba muerto para el público hacía mucho tiempo. Sus éxitos musicales se habían extinguido el siglo pasado y ya ni siquiera producía escándalos suficientes para ganar la atención de los medios; pero su presencia física en algún lugar de su rancho californiano, enmascaraba la decadencia del mundo en que vivimos, que ahora deja al descubierto sus carencias, porque después de Michael no hay nadie. Ningún grande ha surgido desde que el calendario señaló el inicio de la década de los 90, ni surgirá, pues la sociedad actual está demasiado fragmentada.

Su estela y su influencia cultural, que le han hecho aparecer desde "Los Simpsons" hasta "Regreso al Futuro II", impregnó la conciencia de absolutamente todo el orbe haciéndolo bailar al son del Moonwalk; hasta en Karachi (que he tenido que mirar en el Espasa por donde quedaba) se ha sentido su desaparición. Ya no existe un elemento cultural aglutinador que aune las referencias de gentes de toda raza, credo o sexo; paradojicamente será la diversificación de la oferta cultural la que termine con los sueños de una unión idílica entre los pueblos de la Tierra, que predicaba en "Can you feel it" junto a sus hermanos de los Jackson Five.

No es de extrañar que la blogosfera se haya inundado con posts lamentando la pérdida del que fue Rey del Pop. La muerte de Michael no es sólo la muerte de un niño prodigio sin infancia, ni de un excéntrico, un Peter Pan que nunca quiso crecer; no nos priva únicamente de uno de los mejores artistas de la historia, sino que nos ha recordado el momento en que perdimos la ilusión inquebrantable de la inocencia, cuando la vida consistia en esperar el estreno de una película de Spielberg, cuando eramos felices solo con pasar una tarde entre amigos en el banco del parque, cuando no teníamos preocupaciones por cómo pagar las facturas o por qué no nos quiere nadie... Su muerte certifica la desaparición de nuestra infancia, cuando fuimos reyes, y la vida nos sonreía.

PD: Farrah Fawcett murió ayer también. Pobre mujer, incluso en su muerte fue una infeliz... Y Clint Eastwood aguantando ahí, ¡con un par!

¿Existe mayor homenaje que este?

Nostradamus seguro que dijo algo de esto

Hoy se presentaba una nueva reunión familiar de esas en las que te atiborras de comida y te acribillan a preguntas sobre tus fracasos sentimentales y tus proyectos de futuro en tierras lejanas. Ya me había preparado para atrincherarme en una habitación con una botella de Horchata y un puñado de sandwiches de jamón, cuando empecé a escuchar una sorprendente revelación que me sacó del destierro voluntario para ocupar mi puesto en el corrillo familiar, y escuchar así asombrado que: ¡¡¡¡Tengo un antepasado que fue un famoso bandolero!!!!

Y estareis pensando: "pero si eres andaluz, o eras descendiente de un bandolero o de un vago" Pues sí, pero yo prefiero estar del lado de los forajidos, de los fuera de la ley, en lugar del de los flojos.

Al fin se explica mi obsesión recurrente por atracar un banco, que creía producto de un desequilibrio psicótico con retazos de rebeldía contra la autoridad; ha resultado ser un recuerdo atávico de cuando asaltaba diligencias por la serranía de Ronda, seducía doncellas que luego me daban la patada (esto nunca cambia) y escapaba de la guardia civil a lomos de un corcel brioso, arropado por una banda de compañeros bandoleros.

Eso explica además mi sorprendente manejo con el trabuco (se admiten dobles sentidos), mis rebeldes patillas y mi colección deluxe de los dvd´s de "Curro Jimenez" Todo se lo debo a Cristobal Ruiz Bermudez, alias "El Zamarrilla" que como nombre de guerra la verdad es que no impone nada (tiene nombre de planta) pero estoy seguro que cuando desenvainaba su navaja todo el mundo se quedaba con la boca abierta. Podeis saber más de su historia en esta entrada del blog de una chica, que la verdad no me apetece escribir mucho.

Creo que esta noche no podré dormir, me pondré a hacer la entrada correspondiente en la Wikipedia y a buscar un nombre de guerra para cuando me de por echarme al monte dispuesto a robar a los ricos para quedarmelo yo al grito de "Alto a...." El Robotillo no me convence. ¿Alguna sugerencia?

Estaba intentando hallar un método de pelar una manzana con dos palillos, cuando me llegó por la ventana el eco estruendoso de los vítores de un grupo de personas indeterminadas sentadas en los balcones de mi edificio. De primeras pensé que se trataba de algún grupo de rezagados de la noche anterior, émulos de los últimos de Filipinas en cuanto a juerga se refiere, hasta que recordé que se estaba jugando un partido de la selección española.

Prendí el televisor y cual fue mi sorpresa al ver que un tanto a favor de los USA subía al marcador, cuando yo esperaba lo contrario. Un escalofrío recorrió mi espalda al comprender lo que significaba aquella muestra espontanea de júbilo: Tengo vecinos raulistas (A partir de ahora tendré que irme con cuidado cuando camine por los pasillos oscuros del edificio)

Para ser sinceros me enteré de la existencia de la Copa Confederaciones pocos días antes de la inauguración de la misma. Dicha Copa es a los torneos lo que Frankie Santana a El Equipo A, en principio una buena idea para abrir mercado pero totalmente innecesario y con el pelo demasiado largo.

A los jugadores de España les habrá pasado igual, porque se han pasado toda la competición tocándose los mismisimos, llegando a alcanzar la maestría en el partido de hoy, donde parecían haber vuelto de fiesta minutos antes del encuentro. Hasta Ironside tenía más vitalidad y pericia en las piernas.

La verdad, a nadie le importa mucho, sin embargo la derrota ha vuelto a desenterrar, una vez más, la eterna disputa de las dos Españas: la romana y la cartaginesa, la mora y la cristiana, la republicana y la nacional, la de tragar y la de escupir, la de Del Bosque y Luis Aragonés... que no es más que una lucha enmascarada entre partidarios y detractores de Villar, a lo guerra de Vietnam pero defendiendo o atacando a entrenadores en lugar de un país asiático.

Cualquiera que haya visto el partido sabrá que Del Bosque se ha equivocado pero sus seguidores insisten en culpar a los jugadores a toda costa, cuando en caso de haber sido el entrenador cualquier otro, lo hubieran puesto a caer de un burro. Sólo hay que ver las portadas de los periodicos hoy. Aprovechando para pescar en rio revuelto, los móviles de los redactores de los diarios han comenzado a sonar con el mismo mensaje: "Salva a Raúl, salva a la selección"

En fin, suerte que dejé de echar la quiniela.

Lo que en español viene a ser un conejito rampante, como el de Ferrari pero más estilizado, con más pelo (bueno eso depende) y no le gusto a los hombres, pues sienten envidia de mi, y les comprendo, ¿quién no la sentiría si se comparara con un incansable explorador como yo?

En efecto, mi pasión es introducirme en la entrañas de los lugares más inaccesibles del mundo, lo cual fascina a las chicas todo he de decirlo, que se mueren por mi compañía. Ya de pequeño me incomodaba estar parado. Sentía que daba lo mejor de mi cuando me movía de acá para allá, sintiendo curiosidad por todo lo que me rodeaba, tocando, palpando... fue una mañana de octubre cuando decidí hacer de la exploración mi profesión.

Aunque no llevo muchos años he estado en miles de lugares. De todos ellos guardo interesantes anécdotas. En el desierto del Sahara me costó horrores avanzar, era un terreno árido y seco en el que cada paso que daba me costaba un mundo. Parecía como si el desierto no quisiera que me adentrara en él... claro que no se que es peor si eso o ahogarse como a punto estuve de pasarme en las Cataratas del Niágara; un chorro tras otro, ¡no paraba de salir agua! Fue llegar y salir, pero acabé empapado. Incluso en uno de esos lugares, que mantendré en secreto, encontré los restos de una civilización perdida: ¡hacía siglos que no entraba nadie allí! Había más telarañas que en la casa de los Monster.

Pero no creáis que mis aventuras se quedan ahí. En la selva negra tuve que abrirme paso a machetazos entre la espesura; llegó un momento en que me quedé enredado en una liana y pensé que no lograría volver a casa, pero entonces ocurrió una de esas experiencias místicas que todos los que viajamos solemos vivir. Sin hacer nada, me vi fuera de aquel vergel. Sí, me llamarás loco, pero sentí como si tiraran de mi hacia atrás y me alejaba de aquella zona peligrosa hasta volver al punto de partida listo para probar con otro camino. ¿Sabes? A veces creo que una mano invisible guía mis pasos.

En mis viajes siempre voy sólo, aunque en cierta ocasión, en una visita al cañón del Colorado, me acompañó un amigo porque aquello era demasiado grande como para explorarlo yo todo; aunque no me gustaría repetir porque estuvo pegado a mi todo el tiempo y a mi me gusta mantener mi espacio vital.

Si ya sé lo que estaréis pensando: Yo quiero ser como tú, ver las zonas salvajes de la Tierra, estar siempre entrando y saliendo de sitios interesantes. No creáis que es fácil. Entre viaje y viaje necesito desconectar, ya sabéis, para recargar pilas y volver con fuerzas al trabajo, porque corres el riesgo de quedarte sin resuello en mitad de una expedición y en ese caso corres un grandisimo riesgo de que piensen que eres demasiado viejo y ya nadie cuente contigo. A mi mentor, un sencillo y fiel Dildo, le ocurrió mientras descendía por el volcán Krakatoa. Le faltaba poco para llegar al fondo de la chimenea, cuando sintió como el vigor abandonaba su cuerpo y no podía dar un paso más. Acabó sus días en un basurero, reciclando látex.

. Ya se follaron a Alison Angel: ¡Y nosotros sin verlo! He de reconocer que no conocía quién era esta señorita, pero una rápida y satisfactoria búsqueda en Google ha revelado que se dedica al porno soft, por lo que el desfloramiento de la muchacha es una noticia tan actual como el debút de Miguel Bosé. Además que digo yo que con esa planta al menos un novio o un empresario sin escrúpulos habrá conocido.

. Que se dice de las pelirrojas:Pues se dicen muchas cosas.

. Conocer o chatear con rubias guapas de madrid con buenos senos grandes: mucho exige este visitante, aunque me da que se conformaría con chatear con una chica, a secas.

. Ver los cruces de piernas de Ana Rosa Quintana: Sería tirar piedras sobre mi propio tejado si le llamara pervertido, porque AR aún se mantiene apetecible, aunque el bótox empieza a necesitar de un refuerzo de cemento armado para que haga efecto.

. Chicas hooters ayudan a hospital: con sus balones de oxigeno, elevando la moral, poniendo inyecciones o dejando que se las pongan, aumentando el riego sanguineo... todas las enfermeras deberían ser chicas Hooters, eso si, si ahora cuesta sacar a los jubilados de los hospitales...

. Quiero desnudar mujeres gratis: Hazte escaparatista, eso si las mujeres no seran del todo reales pero al menos no te soltarán una bofetada al caersete la baba sobre sus hombros u otros sitios peores.

. Chistes jaimito borromeo: A ver, ya sabiais que era virgen, aficionado al sado, puter... bueno eso igual no, pero habia algo que jamás me atreví a confesar en todos estos años: yo veia Noche de Fiesta para reirme con las gracietas de Jaimito Borromeo y en la época tardía del programa, del Señor Corrales. Si, el primer paso es reconocerlo.

. Tias de fuengirola para charlar gratis: Imposible, por menos de un colo colo no abren la boca (para hablar) para lo otro te tienes que dejar el sueldo de la semana. 

. Echame el polvo que me vuelvo loca: Si es una proposición, siento decir que estoy retirado, pero no tenía ni idea de que mi fama hubiera llegado hasta ¡Nueva Zelanda!

. Enseñar una teta, juego: La gente se inventa cualquier excusa con tal de ver carne... ¿alguna se anima?

. Botas cuero latex sexo: A eso le llamo yo una noche de sábado de ensueño.

. Baile tipico de afganistan: La bomba. King África lleva dos años de gira por Kandahar, pese a que más de una vez han intentado cambiarlo por cuatro camellos y dos Kalashnikovs.

. Anoche tu sabor era distinto: Las ventajas de usar nata y chocolate. O igual es que se lavó que hay mucho indolente con la higiene personal.

. Como entrarle a una amiga: Vas mal, a una amiga no se le entra, ya tienes su atención, sabe que existes y ha juzgado que no eres apto para liarte con ella, por eso es tu amiga y no tu novia o tu ligue de verano. No te molestes porque la perderás y no podrás mirarle el canalillo con disimulo cuando quedeis para contarte que su novio es un cerdo pero mucho mejor que tú.

. Redes de bloggeros fracasados: En las catacumbas de París, justo a la altura de Notre Dame, se dan cita bloggeros fracasados donde se dedican a publicar incendiarios blogs mientras adoran a su dios Mr Roboto y a una bomba nuclear, a partes iguales. Cuando uno de ellos recibe un comentario, sacrifican una virgen. Todavía están esperando para sacrificar la primera.

. En que parte del cuerpo le gustan que le besen al signo de virgo: Como virgo que soy sólo puedo responder una cosa: en la misma que a los escorpio, Tauro... e incluso las Acuario.

. Fredddy mercury, no toqueis mas sin mi: mensaje desde ultratumba que despeja la gran duda de la humanidad: hay adsl en el más allá. 

. Sumisa tipo from top: Siempre se aprende algo. Yo las conozco FIFO o incluso alguna hay LIFO. El que ha escrito esto debe ser un novato estudiante de modula-2, con lo cual queda claro para que quiere a una sumisa. 

. David el gnomo icono anarquista: cierto es que nunca le vi cobrar a un gnomo por curarle, pero jamás le tiró un cocktel molotov a los trolls e iba bien peinado y con la ropa limpia, swift estaba desparasitado, y nunca tuvieron que desalojarlo por ocupar un árbol que no era suyo; aunque igual el famoso libro de los gnomos era "El estado y la anarquía" de Bakunin... yo es que nunca pude tenerlo. 

. Astronautas rusos que descubrieron el tercer cielo: Los que disfrutaron en Casa Juani de la noche feliz.

. Que es el amor autopersonal: lo único que te queda cuando nadie quiere tocar tu "autopersona"

Y para terminar un clásico de la sección:

. Fotos de las tetas de Lorena Berdún.

Pues si, hasta a mi me han sorprendido.

Recuerdo aquella mañana como si fuera ayer. Me había levantado por inercia como el autómata que era. Siempre una hora antes de las 9. Esperaba el desayuno con los ojos entornados aún reacios a aceptar la realidad del sol que despuntaba en el cielo.

Tanteé la mesa en busca del mando a distancia, pero no lo encontré. Abrí entonces los ojos y vi a mi madre trasteando con él. Miré hacia la pantalla para comprobar que resultado tenían sus maquinaciones y por poco se me atragantan los crispis, cuando vi que aparecían como por arte de magia más cadenas de televisión.

Hasta entonces me había preguntado siempre por que los mandos a distancia tenían tantos botones si sólo eran necesarios cuatro: dos para el volumen, uno para la primera y otro para la UHF. Al fin tenia la respuesta.

Lo que si que no recuerdo de aquel día es por qué terminé viendo en Canal +: Galaxy Express 999. No me enteré de mucho, sólo que había un tren que viajaba por el espacio y por poco lo perdían; pero me fui al colegio feliz, sabedor de que en el corrillo del recreo pronto se hablaría de las aventuras de los Transformers, de cual de las Cacao Maravillao necesitaba relleno o cual de los sacamantecas olía peor.

Canal + fue un exitoso canal de pago; más que eso, un símbolo de las clases pudientes que ante la inexistencia de los Cayennes y los pisitos para especular, alardeaban de tener el deseado decodificador en su salón. Los había incluso que llevaban la llave al cuello (los mismos que recibieron con los brazos abiertos la moda de las riñoneras)

Un niño decía "Tengo el plus en casa" y de inmediato se veia rodeado de compañeros, ávidos por ser tocados por ese pequeño midas de barrio, con la esperanza de que se les pegara la suerte.

- ¡Hala! - exclamaba alguno - tu padre debe ser ministro.

- O más - respondia el afortunado, orgulloso de poder ver al Madrid los domingos sin tener que bajar al bar a rodearse de chusma como nosotros.

Pero bueno, no todo eran películas porno para chinos, documentales o películas actuales; durante su historia hubo bastantes programas en abierto, en especial dibujos animados. La mejor de ellas: Rurouni Kenshin, El guerrero samurai, Samurai X... muchos nombres para una sola historia, la de Battosai el asesino, más conocido como Kenshin Himura: un samurai de la era Tokugawa que con las luces reformistas del gobierno Meiji decide dejar el mal visto acto de matar y expiar sus pecados de juventud ayudando a los demás con su espada de filo invertido, ideada no para matar, sino para hacer mucho daño (al fin y al cabo es una espada no un matasuegras)

En uno de sus peregrinajes, pues los pecadores vagan por el mundo, como servidor, recala en el Dojo de Kaoru, una joven seguidora del estilo Kamiya Kashin (pelea con espadas para señoritas, como lo que practican un grupo de melenudos en mi parque, pero eso es otra historia que será contada en su momento) Ahi arranca el anime, basado en un exitoso manga de Nobuhiro Watsuki (Y os preguntareis, ¿para qué pone el nombre si no me interesa? pues para arrastrar visitas fraudulentas, por cierto: quíntuple penetración)

No falta un sólo ingrediente en todo anime de éxito: un prota super poderoso que parece que va a perder pero que no, un enemigo que se convierte en amigo, una historia de amor irresuelta hasta el final y quizás, el que sea el mejor villano de las dos ultimas décadas: Makoto Shishio, un samurai cuyo cuerpo carbonizado aparece cubierto de vendajes, un estilo a la momia en versión japonesa pero manejando la katana y echando fuego por las manos (con truquillos eso si) cuyo objetivo es acabar con el gobierno Meiji causante de su desgracia.

Como toda némesis, tiene una banda de gente malvada que le ayuda en sus planes. A destacar un gigante controlado por un chino enano (que protagoniza el momento más emocionante de toda la serie) y Anji, un monje renegado que parte piedras con las manos desnudas, como un vasco haciendo un tunel en la montaña para que pase el AVE. Ni que decir tiene que intenté hacer lo mismo. Resultado: tres dedos rotos y un desconchón en la pared del salón, que allí se quedó. Por suerte me mudé pronto.

Pero si alguien destacaba en la malevola organización, era su secretaria y amante: Yumi, que estaba como para convertirse en dibujo animado y meterse a cabezazos en la televisión. Era la única mujer no plana de la serie y eso la hacía destacar más.

No desvelaré ningun spoiler si digo que en un épico combate, Kenshin derrota a Shishio y desbarata su maligno plan. Finalizada esta "saga" se desarrollaban un par más que carecían del suficiente carisma como para ser recordadas.

Durante varios meses estuve madrugando todos los fines de semana para no perderme las pegadizas intros que precedían al capítulo, pues si de algo puede presumir El guerrero samurai es de tener la mejor banda sonora que yo recuerde. Sus canciones fueron las primeras que me aprendi en japones y reto a cualquiera a un duelo mortal de Karaoke con "It´s gonna rain" o "Tactics" Y no soy el unico chiflado por su música, en Internet abundan versiones de estos temas, cantadas por frikazos mayores que yo. Quien sabe, igual algún día me animo y cuelgo alguna mia.

Apuntad el tio grande a la lista de personajes que quise ser.

Un nuevo personaje viene a sumarse al proyecto para la divulgación del BDSM al gran público. Esta vez es un hombre, no podre tirarle lo trastos pero aportará otro punto de vista. Se presenta como un cabrón con pintas, un domador de mujeres y un charlatán de feria. Luego aclara que bromeaba. La conversación que mantuvimos lo demuestra (creo)

. Antes de nada, ¿quién eres y qué eres?

. En el ambiente se me conoce como AMO Snake, y como habrás adivinado, me gusta dominar. Una vez se me ofreció un chico, pero prefiero las mujeres para realizar dicha actividad.

. ¿No es un poco extraño ese nombre?

. ¿A qué te refieres?

. No se, los amos suelen llamarse AMO Bartrand, AMO Cruel, Sir Stephen... Snake suena a niñato de instituto.

. Y los que me has dicho parecen sacados de una novela de Anne Rice jaja y créeme supero los cuarenta y cinco. Ojalá estuviera en el instituto.

. Hablando de eso, ¿a qué te dedicas?

. Soy escritor.

. ¿Eres Juan Manuel de Prada?

. Jajaja ¡¡No!! ¿Por qué lo preguntas?

. Fue el primero que se me ocurrió :P

. No verás uno de mis libros en las librerías. Me dedico a escribir artículos para publicaciones de segunda fila.

. Entremos en materia, ¿cómo empezó tu experiencia con el BDSM?

. Un amigo de la facultad estaba bastante introducido en estos temas. De hecho él se ufanaba de tener una guarrilla que comía de su mano. Yo por aquel entonces tenía una novia y las anécdotas que me contaba me parecían producto de un fantasmón. Aquella novia terminó por dejarme y yo, bueno, no caí en una depresión pero poco me faltó. Mi amigo trataba de animarme y un día me llevó a un local donde se solían dar cita miembros de la comunidad BDSM de la ciudad.

Si te digo la verdad, no tenía ganas de ir, pero podía ser muy pesado, así que me puse una chaqueta y le seguí dispuesto a tomar unas cañas y volver a casa lo más pronto posible. Cuando llevábamos un buen rato en la barra, la vi.

No era especialmente guapa, ni especialmente atractiva, pero cuando te miraba no podías decir que no. Mi amigo me animó a que me acercara y le dijera algo y así lo hice con el atrevimiento del que no tiene nada que perder. Dijo llamarse Anduine y tener 38 años (me sacaba ocho) y durante aquella noche estuvimos hablando de muchas cosas pero nada relacionado con el sexo ni con la sumisión. Eso fue al día siguiente, en el mismo rincón apartado del local. Yo le mentí un poquito, porque me atraía y quería continuar con aquello, además mi amigo me había hablado mucho del tema a lo largo de los años, así que le dije que era un Amo en busca de sumisa.

Ella se sinceró y me dijo que en circunstancias normales no aceptaría ser mi esclava, pero le apetecía probar algo nuevo. Con ella aprendí más de lo que "mandé". Ella pasaba una mala racha y necesitaba alguien con quien hablar, que le prestara atención y le hiciera sentir que le importaba a alguien, aunque fuera a un Amo aprendiz. Supongo que en algún momento todos necesitamos hablar ¿no es verdad?.

. Unos más que otros.

. Vaya, veo que he tocado en hueso. Como te contaba, estuve dos años con ella, hasta que tuve que trasladarme a otra ciudad. Continué en contacto con ella, pero al final encontró otro oído al que hablar.

. Incidiendo en lo de la edad, y por lo que te comentaba antes de lo de tu nombre, a las sumisas parece irles más los hombres maduros.

. Claro, ten en cuenta que una sumisa sobre todo busca estabilidad, madurez, fortaleza... en el hombre al que se entregue. Un joven de veintipocos años dificilmente reunirá todas esas cualidades. A ver, uno de cincuenta igual tampoco, pero la probabilidad es mayor.

. Pero en lo correspondiente al sexo, se pierden una gran parte.

. Si, pero hay sumisas y sumisas. No todas buscan lo mismo, es como buscar una pareja.

. ¿Un AMO nace o se hace?

. No todo el mundo vale para mandar, como tampoco vale para tener una relación estable. Así, tampoco creo que los Amos tengamos un gen especial que nos determine a humillar de forma más eficiente. Es como todo, cuestión de aprendizaje.

. ¿Cuales deben ser las características de un buen Amo?

. Aunque suene chocante, comprensión es la principal. He conocido a muchas chicas que han optado por anular su forma de ser debido a una mala experiencia con un Amo intransigente que no supo o no quiso adaptarse a ellas, porque déjame que te diga una cosa: como en una relación normal, al final es la mujer la que controla, la que pone a prueba al hombre, y si este no supera las expectativas, se va al garete el proyecto en común.

. ¿Piensas que en las clases de sexualidad debería tocarse el tema del bdsm?

. Buena pregunta y para serte sincero no tengo ni idea. De lo que sí estoy seguro es de que no será así nunca, no es políticamente correcto asumir que en una relación hay un dominante y un dominado aunque sea por voluntad propia, aunque sea un rol establecido en todas las parejas. Hay mucha hipocresía, como en todo lo relacionado con el sexo.

. ¿Hipocresía con el sexo? Pensé que estaba superado.

. Lo estará cuando se tome como algo natural. En la actualidad lo que se ha hecho es asumir la práctica como algo muy placentero a lo que sacar dinero, y en la sociedad en la que vivimos es como comer en un restaurante de cinco tenedores. Para disfrutar, una pareja no necesita un libro sobre zonas erógenas, sino tocarse mucho, hablar.. pero bueno, ¿esto que tiene que ver con el bsm? :)

. Por tus respuestas no me cuadra tu presentación inicial.

. Gracias. Hombre, hay que mantener la imagen del Amo cabrón :P

. ¿Es necesaria cierta maldad, mala leche o como quieras llamarlo para que te tomen en serio como Amo?

. Imagina que te encuentras una chica masoquista. Tienes que pegar para hacer daño aunque sin maldad, pero sin algo de mala leche no se pega fuerte.

. ¿Alguna vez te has encontrado con una así?

. No, no me va el sado y tampoco he tenido la oportunidad de disfrutar de muchas sumisas, sólo tres.

. ¿A la vez?

. Jajaja, ¿te imaginas tres mujeres a la vez? ¡¡¡Qué locura!! Ni aunque les ordenara que se estuvieran calladas podría con ellas. La primera fue Anduine como te he contado. Luego me marché a Barcelona y allí conocí a Sutile.

. ¿Barcelona? ¿Pero qué tiene esa ciudad?

. ¿Has estado alguna vez?

. Si, alguna que otra.

. ¿Y necesitas preguntarlo?

. Tienes razón, continúa por favor.

. Sutile fue mi bautismo de fuego. Con ella puse en práctica todo lo aprendido con Anduine. Estuve siete años con ella; casi un noviazgo.

. ¿Suele pasar no? Al fin y al cabo en una relación BDSM con el tiempo terminan por crearse vínculos muy fuertes.

. Sí, como se suele decir: el roce hace el cariño, y al igual que dos profesores que se encuentran todos los días en la sala de estudios se pueden enamorar, un Amo y una sumisa también; pero eso no exime de que al final la relación se rompa, como finalmente ocurrió por motivos que no vienen al caso.

La experiencia me hizo replantearme mi vida, coincidió además con la crisis de los cuarenta y decidí comprarme una moto y dejar la dominación de lado. Pero ya se sabe cómo es la vida y una noche se cruzó en mi camino Suzette y hasta hoy.

. ¿Y donde conoces a estas chicas? Porque hablas como si tuvieras una facilidad pasmosa para conocerlas.

. Sobre todo en locales. Cuando llego a una ciudad lo primero que hago es informarme de qué sitios suele frecuentar la comunidad BDSM. Me suelo pasar por allí varias noches, hablo con las chicas, con otros Amos para ver qué tal va el tema. No es fácil te lo aseguro. Encontrar una sumisa conlleva muchos días de "trabajo" y encontrar a la ideal: años.

. ¿Sigues buscando nuevas sumisas aún teniendo a Suzette?

. Por supuesto, quiero encontrarle una amiga para que cumpla algunas de sus fantasías (y de paso las mías)

. Oye y ¿qué opinas de Internet como fuente de contactos o información?

. Es mejor que te enseñe alguien, aunque comprendo que es complicado, así que te puede ayudar a comenzar. Lo ideal sería que cada uno comenzara con su pareja, haciendo cosas suaves. Sobre todo recomiendo charlar mucho con gente involucrada, con experiencia y ganas de compartirla.

. ¿Has tenido alguna pareja ajena a todo esto a la que le has propuesto algún tipo de juego de dominación? ¿Cómo han reaccionado?

Realmente no. Una vez, terminada la relación con Anduine, le comenté a una chica con la que salía que deberíamos probar el griego y me trajo un pack de seis yogures. Me reí mucho pero me di cuenta de que no me llenaba estar con una mujer que no compartía mis gustos, así que a partir de entonces sólo he buscado sumisas.

. ¿Es para ti entonces la dominación más sexual que otra cosa?

. No. De hecho en muchas de las sesiones no interviene el sexo para nada. Para mi la dominación es el vínculo que se establece entre tu sumisa y tú, ese sentimiento de protección que te embarga cuando la ves de rodillas ante ti con la cabeza gacha, esperando solícita cualquier orden que le des pues sabe que por dura que sea, lo haces por su bien. Y sobre todo la confianza, la libertad que da, porque sabes que no importa lo que hagas, ella siempre estará contigo (siempre dentro de unas normas por supuesto) y a la vez esa entrega incondicional, te hace a ti mejorar como persona. Mira, por ejemplo, he de reconocerlo, en la facultad era un Casanova. Las chicas con las que salí en aquella época tienen más cuernos que la ganadería de Ortega Cano, pero fue estar con Sutile y volverme absolutamente fiel, porque aunque ella no tenía derecho a obligarme a no acostarme con otra, ni a reprocharmelo (porque así lo acordamos) al ver su entrega me parecía una falta de respeto estar con otra.

. ¿Consideras imprescindible poner reglas antes de comenzar una relación D/S o según surjan las circunstancias?

. Se que cada uno tiene su preferencia, pero es mejor conocer de antemano cuales son los límites de la otra persona, Am@ o sumis@ para poder disfrutar desde el principio. Se evitan también experiencias desagradables.

. ¿Con alguna de tus sumisas tuviste una relación 24/7?

. Con Sutile, los últimos tres años. Fueron muy intensos, aunque ciertamente extraños. Te tiene que gustar mucho dominar, porque con el tiempo se echa de menos la normalidad de una relación vainilla y las pequeñas peleillas con sus respectivas reconciliaciones. Sé que algún marido estará pensando que estoy loco por hacer este comentario, pero bueno....

. Tranquilo, sólo me leen arrejuntados. ¿Tu familia o amigos sabe algo sobre tu “condición”?

. Mi familia no sabe nada de nada, y en cuanto a amigos, el que me introdujo en esto. Los demás sólo saben que me va el sexo duro. (los demás con los que hablo de sexo)

. ¿Piensas que se tiene estigmatizada al Amo? ¿y a una sumisa?

. Por desgracia las mujeres llevan las de perder en cuanto al juicio de la sociedad. Lo mejor que pueden hacer es pasar de todo y vivir su vida. Cualquier cosa que haga un hombre (dentro de lo legal) es considerado correcto, sin embargo si lo hace una mujer... una sumisa estará siempre peor considerada (generalizando por supuesto, y sin compartirlo)

. ¿Es fácil desarrollar tu faceta en el lugar en que resides?

. Actualmente vivo en una ciudad pequeñita en la que el tema es totalmente invisible. Por suerte me traje la sumisa en la maleta :P Lo mejor son las anónimas capitales donde la gente es más abierta aunque parezca mentira.

. ¿Cual es tu práctica BDSM favorita?

El pinzamiento de los pechos. Nada como ver unos gruesos pezones pinzados mientras botan delante de tu cara.

. ¿Y una que no harías nunca?

Escatología, agujas, alquiler de esclava...

. ¿Tienes alguna anécdota divertida o que recuerdes con cariño?

. Una vez con Sutile en un viaje a Viena, nos montamos en un autobús nocturno, un miércoles noche. No había nadie. Ella llevaba una gabardina y bajo ella, su cuerpo rodeado de cuerdas de arriba a bajo. Le colgué los brazos de la barra que usan los viajeros para aguantarse y le hice varias fotos. Permaneció así hasta que volvimos al hotel. Durante el trayecto subieron un par de personas pero nos tomaron por locos.

. Bondage extreme :)

. Y tanto, casi se disloca un brazo en una curva :P

. Muchas gracias Snake por tu tiempo y tus respuestas. Ha sido un verdadero placer ¿Hay algo que quieras añadir?

. El placer ha sido mio. Espero que la gente no se aburra con mis soflamas, soy propenso a desvariar. Pasadlo bien y darle caña al látigo.

El post anterior sacó a relucir un trauma asociado a mi infancia y al tiempo que pasaba frente al televisor en lugar de estar estudiando o robando motos. Durante años busqué información sobre un extraño indio que pertenecía al plantel de la Liga de la Justicia en una serie animada que me gustaba bastante y que, ahora lo he descubierto se llamaba "Los Superamigos" aunque estaba basada claramente en la mencionada liga.

Tantas burlas por parte de los frikis comiqueros que negaban su existencia, todos estos años leyendo furtivamente los comics de la LJA en los rincones de las librerias en busca del dichoso indio fueron inútiles, pues fue un personaje creado ex professo para la serie por Hannah-Barbera, esos titanes que han hecho más por los niños del mundo que la FAO.

El indio, cuyo nombre es más políticamente correcto: Jefe Apache, fue introducido en los Superamigos para incrementar el número de personajes no-blancos, pero no le hicieron un favor a la causa multicultural, pues sólo tenía un único poder, podía alcanzar un tamaño gigantesco con pronunciar la palabra: "Inyuk-chuk" (o Inechó :P) que significa Tio grande en el idioma Apache.

Al fin podré dormir tranquilo. Un trauma menos, me quedan 123.